Elle ne fait que tourner, l'horloge des réalités,
Plus rien ne reste vrai une fois son sentier quitté..
Il n'est plus l'heure de cataloguer ou d’étiqueter;
Seule compte le besoin d'exister..
Il ne sais plus s’arrêter, le compteur de notre destinée,
Tout est vérité quand on laisse l'envie parler..
Il n'y a plus rien à calculer quand les corps sont mêlés;
Seul vit le goût nouveau de la liberté..
Les aiguilles sont venues à mourir, le passé à fini par s'enfuir,
Les noms sont à redéfinir dans ce nouvel avenir..
Pour mieux nous écrire dans ce livre martyr;
Dont le papier reste de nos souffles à noircir..
Novembre 2013
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire